Der abgestandene Geruch zahlloser Vorabendzigaretten, der pelzige Pilsbelag einer von Fassbierstärke malträtierten Zungenoberseite, die sich dick anfühlenden Augenränder eines zerknautschten Gesichts. Auch der schlimmste wir-tun-mal-so-als-ob-wir-neue-Songs-aufnehmen-würden-hauen-uns-aber-nebenher-ordentlich-die-Hucke-zu-Schlag mit den Jungs, sowie die Blessuren, die man nach so einer Nacht davon trägt ändern nichts an dieser allgegenwärtigen Gewissheit, sein Herz vom Nebenplot ausgehend in die absolut richtigen Bahnen eines gewaltigen Hauptplots gelenkt zu haben.