Er, der Alt68er mit spiessiger Tendenz, der Mann mit den Nierensteinen so groß wie Kinderfahrräder, der dickliche Ex-Agenturchef, mein früherer Arbeitgeber und jetzt Bürokollege, der Künstler, der so märchenhafte Bilder malt, zieht um. Und wo anderen bereits Monate vorher klar, ist, wohin sie ziehen, stellt sich für ihn nur die Aufgabe, überhaupt erstmal umzuziehen. Die gekündigte Wohnung zu verlassen. Tonnen von angesammeltem Material, kleine Geniestreiche, unfertige Bilder, alte, handgezeichnete Comics und Kisten, Kisten, Kisten, Kisten voller Bücher, Bücher, Bücher, Bücher stapeln sich kaum 2 Meter neben mir. Im Büro. Ein ganzes Leben auf knapp 10 Quadratmeter, unsorgfältig in Kartons verpackt, links neben mir.

Interimslösung, sagt er.
Freiraumblockade, sage ich.